Malade
Если любовь – это жизнь, каково жить после смерти любви? Ее больше нет, она была убита, а ты живешь. Story закончилась, ей на смену пришла история болезни. Человек, живущий в мире логики и душевного здоровья, да к тому же разбирающийся в биохимии, гладко и убедительно мог бы рассказать о процессах, которые в тебе происходят. Да, конечно, это многое объясняет. Но легче ли тебе от этого?
Через какое время становится легче после того, как тебя ударили в живот? А если это сделал человек, которого ты считала самым близким? Через какое-то время… ты начинаешь смиряться с тем, что равнодушная бесцельная жестокость присуща не только посторонним людям. Отныне она составляет основной фон твоего существования, а значит, если надо дышать, то придется дышать на этом фоне.
Все кажется тебе беспросветным, все отвращает, все грозит одними только печалями, потерями и оканчивается смертью. Поэтому тебе мучительно жалко всех, и в первую очередь саму себя. Твои глаза вечно на мокром месте, и ты можешь расплакаться без видимого повода, потому что не можешь это контролировать. Тебе так хотелось бы заснуть, видеть сны о себе счастливой и никогда больше не просыпаться. Тебе все равно, чем заниматься и с кем проводить время, потому что в конечном итоге все это бессмысленно. А значит, чем хуже – тем лучше. Все твое существо охвачено тихим и настырным безумием. Жизнь – это боль. Хорошая девочка умирает от болевого шока. «Она падала вверх, и разбилась о небо»…
Ну что же, разделенная боль – это уже не одиночество. Возможно, именно она и объединяет нас посредством искусства. И когда ты слышишь первые такты и первые слова этой песни:
Je ne reve plus je ne fume plus
Je n’ai meme plus d’histoire
Je suis sale sans toi
Je suis laid sans toi
Je suis comme un orphelin dans un dortoir,
ты понимаешь, что не одинока в своей боли, в своем сompletement malade… Но если ты споешь об этом так, как спела Далида, то можешь стать бессмертной.
